Когда молчание становится голосом: как Корфу научил меня слушать тишину.

Дорогие мои, сегодня я расскажу вам о самом неожиданном уроке, который преподнёс мне этот остров. Он не учил меня радушию через объятия или слова. Вместо этого он подарил мне тишину — ту, что оказалась громче любых разговоров.  

Были дни, когда я бродила по оливковым рощам возле деревни Пелекас, где ветер играл с листьями, будто перебирая струны невидимой лиры. Ни души вокруг — только тени кипарисов, лениво падающие на землю. «Почему здесь так тихо?» — спросила я однажды у старой оливы, её ствол был похож на карту прожитых лет. И услышала в ответ шелест: «Потому что тебе пора услышать себя».  

Корфу не говорил со мной на языке людей. Он говорил:  

→ Волнами, выкладывающими ракушки в такт моему дыханию на пляже Агиос Гордиос.  

→ Ветром, который свистел в ушах на вершине горы Пантократор, словно напоминал: «Ты больше, чем твои тревоги».  

→ Камнями под ногами на тропе к заливу Кассиопи, которые твердили: «Иди медленнее. Ты уже дома».  

Однажды я сидела на скале над Палеокастрицей, где море билось о камни, как сердце о рёбра. Никто не кричал мне «Καλησπέρα!», не звал за стол. И вдруг поняла: эта тишина — не одиночество. Это пространство, где можно наконец различить шёпот собственной души.  

Теперь я знаю:  

→ Молчание — не пустота, а дверь.  

→ Одиночество — не проклятие, а дар.  

→ Природа — лучший собеседник, если дать ей время.  

А ещё — что греки не случайно строят часовни на краю скал. Возможно, они давно поняли: Бог говорит не в толпе, а в шепоте волн.  

P.S. Если вам тоже нужно «промолчать» — включите это видео с шумом. Закройте глаза. И спросите себя: о чём молчит ваше сердце?   

*А где вы находите тишину, которая становится диалогом? Делитесь в комментариях — вдруг ваш ответ станет кому-то маяком.