Корфу. Урок у пекаря.

Четырнадцатая страница.

Корфу. Урок у пекаря.

Я пришла за хлебом, а попала на мастер-класс. Пекарь, мужчина лет семидесяти с руками, словно сделанными из закваски и солнца, стоял у печи и пел. Не про хлеб — про любовь. На греческом. Я, конечно, не всё поняла, но сердце, кажется, перевело.

Он заметил меня и сказал:— Смотри, красавица, как хлеб дышит. Его нельзя торопить. Как женщину.

И он поднял круглую буханку с золотистой корочкой, положил её на деревянную доску и выдохнул:— Εδώ είναι η ζωή. Вот она, жизнь.

В этот момент в пекарню влетела кошка. Встала на задние лапы, уставилась на хлеб. Пекарь отломил тёплый кусочек и отдал ей.— Она всё понимает, — сказал он. — У неё был муж — тоже пекарь.

Я засмеялась. И осталась у него до самого полудня. Он учил меня лепить маленькие булочки — κουλούρια — с кунжутом, говорил, что тесто, как воспоминания, любит тишину.

Теперь я каждое утро прохожу мимо, и если из двери доносится пение — значит, хлеб жив, и день будет хороший.

Продолжение — на следующей странице.